Enganounão

Talvez eu tenha me enganado

ou não

Talvez tenham me enganado

ou não

Talvez seja um grande engano

ou não

Talvez sejamos um engano

ou não

Sobre pele

Toda pele

Poros

Epiderme

Toda casca

Capa

Enclausurada

Toda ela

Frita

Desconfiada 

Ans i[e]dade

Um ponto cético

Uma certa idade

Um peso crítico

Ansiedade

Passado permanente

Desespero futuro

Ausência de presente

Cego, obscuro

Corpo que trava

Idéia que se esvai

Mente escrava

Dorso que cai

Inquietação

Dorme que já é tempo

Respeite o corpo alerta

E na respiração ofegante

Que de alma se desperta

Afague o sopro de vento cortante

Esquece no tempo a lembrança

Desfaz em ato venenoso

Do peito farto de esperança

Esse tardio afeto odioso

Dorme que já é tempo

E o que há de novo

Esfera que enjaula a presa

Nem sempre vale o gozo

Dissecando em vagareza

Cautela no meio de encanto

Andor leve de quase parar

Dessas doces mãos de acalanto

Nunca se sabe o que esperar

Dorme que já é tempo

Berro

E quando a histeria faz com que tudo não caiba dentro

E nada vá pra fora

Implodo?

Exponho-me a vícios

Inútil

É mais, h(á) mais

Injusto

Tão justo que não cabe

Pontos de vista diversos

Anexos

Emaranhados complexos

Instaura a dor

Exala o rancor

Poros

Ódio de amor

Numa imensidão
uns podem voar, outros podem nadar
A mim resta caminhar
Resta caminho
Andar
              sem nadar, sem voar

Resta [re]inventar
Construção

             nadar, voar

A que(m) será que se destina?

Escrevo em contradição.

Quero escrever tanta coisa, mas sinto ser tudo em vão. Sinto a palavra perder o valor. Não consigo nem organizar corretamente os pontos e vírgulas, se é prosa ou poesia, ou sei lá o que.

Se eu fechar os olhos sinto a confusão, o emaranhado que parece esmagar tudo por dentro, é coisa demais. Definitivamente, é coisa demais. E a vontade sempre é uma só: parar. Parar enquanto tudo corre dentro de mim. Parar e assistir a loucura de fora pra dentro. Olhei várias vezes, durante vários dias pra essa simulação de folha de papel em branco, queria escrever, mas só olhava, congelada.

Dizem que é crise existencial (eu questionei mesmo minha existência), que Nietzsche sofreu com isso, que é normal quando se sai da alienação e entra pra vida dos questionamentos, que é loucura, que é sair da zona de conforto, que é ser humano. Há também quem banalize ou simplifique. As vezes isso me irrita muito. Aliás muita coisa anda me irritando muito. Calada. As vezes sim as vezes não.

Sinceramente, não sei classificar. E nem preciso. Não sei explicar. E nem preciso. Mas quero, sigo tentando. Sei que é grande e complexo. Sei do que ando sentindo e sofrendo, assim como sei do que ando aprendendo e vivendo. Sei das trocas. Sei das dores. Minhas.

Mas ando travada, sim. Bloqueada. Há muito o que pensar antes de falar um “A”, ou mexer um músculo, ou direcionar um olhar. Meu dedo que a pouco disparava sem parar, já faz dias que deixou de trabalhar. Ainda bem.

Embora eu ainda ache essa escrita um lixo, aliviou um pouco. Só ainda não sei dizer o motivo de tornar isso público. Vai ver é pra alimentar o ego. O mais provável é que seja pra fazer-me entender minimamente a algumas pessoas que eu julgo necessárias. Principalmente eu.